Il était une fois, trois plumes qui décidèrent d'écrire le monde...

Il était une fois, dans le pays merveilleux de la nuit, un roi.
Un roi paré de plumes si belles et majestueuses que l'on pouvait l'apercevoir voguer au gré des alizées à des kilomètres à la ronde.
Tout le monde admirait ses plumes. Qu'elles étaient belles, qu'elles étaient brillantes.
Elles étaient la fierté du roi, ainsi que ses rayons de lune, les plus beaux rayons de lune que l'on eut jamais vus de mémoire d'albatros.
Seulement un jour, une tempête s'abbatit sur le royaume, déchirant le ciel de ses éclairs foudroyants.
Le hasard voulut que le Roi de la nuit se trouvat en périple à travers les nuages, à la recherche de rayons de lunes encore plus beaux que ceux qu'il possédait déjà, quand la catastrophe se produisit.
Un éclair l'atteignit, fauchant les trois plus ravissantes plumes du bel oiseau, qui sombrèrent tristement dans les abîmes de l'oubli, au beau milieu de la nuit.
Alors, le roi, qui désormais se trouvait en piteux état, vola sans s’arrêter, traversant les lourds nuages zébrés par l’orage.
Il ne voulut point regagner son royaume, où il ferait bien pâle figure, privé de ses plus belles plumes, celles aux couleurs d’or et de bronze.
Il abîma chaque parcelle de son énergie à battre des ailes, perdant de l’altitude au fur et à mesure.
Mais dans le ciel infini, les nuages perdaient leur éclat pourpre pour prendre une teinte pale, opalescente. Il avançait à présent au coté d’un voile léger, blanchâtre.
Lui qui avait perdu sa plus grande fierté, errait maintenant sans but, quittant le monde de la Nuit.
La force de continuer à parcourir le ciel lui manquait.
Il se sentait tomber, peut-être allait-il rejoindre ses plumes merveilleuses, son plus beau trésor ?
Il s'abîmait. Il tombait. Les nuages s'écartaient, ne le reconnaissant plus, les oiseaux l'évitaient, la lune le reniait. Il heurta le sol, cette réalité dure et âpre. Il suffoquait, se noyait, se sentait happé par les eaux pronfondes et épaisses du Styx. Plus il tentait de se dégager de cette fange infâme, plus les bras des âmes déchues tiraient sur son plumage désormais fade. Il vit alors, flotter sur la surface lisse et brillante d'un lac, ses divines plumes. Elles erraient à la surface des flots, tantôt éclairées par la lune bienfaitrice, tantôt abritées par l'ombre d'un majesteux arbre. Sombrant toujours plus bas, il ne put aller les récupérer. Il fit alors un voeu à la lune. Il y mit toute son âme souffrante, tout son coeur déchiré. Il souhaita que ses magnifiques plumes aux éclats de la nuit serviront à faire de la magie. Le Lune réflechit, les étoiles se concertèrent autour d'elle, les vents murmurèrent doucement, les arbres étiraient leur branches pour entendre la sentence finale.
Voyant le terrible désespoir du roi, voyant la beauté unique de ses plumes, le voeu lui fut accordé et son trésor fut sauvé.
Elles furent taillées puis trempées dans de l'encre, pour être ensuite disposées à trois endroits différents de la Terre.